mercredi 3 mai 2017

Timpesta 2017 : Ballà in Palmira

Una nuvella di Marianghjula Agostini


Mi volenu tumbà. Anu fattu a prumessa sulenna di taglià mi l’anche è d’impiccà mi. U mio corpu ammuzzatu, suminatu da e mosche, si manganerà à lu ventu durante parechji ghjorni nanzu d’esse lampatu à i cani. Per l’esempiu.

Eccu u casticu ch’elli mi preparanu s’elli mi chjappanu. U delitu ch’hà chjamatu sta sintenza ferebbe sicuramente ride i più grandi tribunali di u mondu : ballu ! Sò eiu, Ahmad, l’omu infamu chì, contru à tutte e regule murale inghjulia à Diu in ballendu. Ballu. Secondu à a legge suprana, nata quì qualch’anni fà, i mio passi è e mio figure sò un affrontu chì deve esse lavatu in u sangue. U mio sangue. Ma ballu è balleraghju sin’à à morte, cum’è elli preganu. Quessa, ùn a ponu pate. Ogni passu, ogni muvimentu sorge di lu mio essere è stampa u circondu per un instante nanzu d’alzà si ver di u supranu. Sta stampa effimera ùn hè data à vede à i spiriti persi ma apparisce limpida per l’anime serene. Sti porci vestuti da omu ùn vedenu chè inghjulia induve ciò chì ghjè cummunione incù e supranenze immateriale di u mondu. Mi volenu tumbà. 

Sò un ballerinu sirianu chì, in 2011 studiava l’arte di u ballu classicu è cuntempureanu à u cunservatoriu. Oghje, a pace hà sbandunatu lu mio mondu : ùn ci hè più nè sogni nè culori à l’ingiru. I ghjorni sfilanu trà spaventu è addisperu. Per rompe stu ciculu infernale, aghju sceltu di ripiglià i corsi è d’insegnà u ballu à i giovanni di u mio quartieru d’Homs. Avemu ballatu tutti i ghjorni durante quatr’anni per indulcisce un mumentu di ciò ch’ùn si pò mancu più chjamà vita. Stu scartu in la grazia ci hà purtatu nantu à i passi di i più grandi curegrafi auropenani : i nomi di Pina Bausch, Rudolf Noureev o Roland Petit accendianu stelle in stu locu di bughjura. Un ghjornu, avemu ballatu U ghjuvanottu è a morte, nantu à a piazza di a gara in u quartieru d’Al Mahata incù u sintimu chì more d’amore duvia esse dolce allora chì, induve noi, falcina si pigliava tutti i ghjorni i figlioli di sta terra incù odiu è terrore ! Ogni ghjornu, si ballava per ùn sticchì si. Certe volte, quandu i corpi eranu troppu stanchi per cuntinuà, ci pigliava a risa. Ridiamu cum’è scemi per u minimu sbagliu o una cascatura. Certe volte, e rise si piantavanu u tempu d’un assaltu è ci vulia à piattà si. Si piantavanu ancu più dulurosamente quand’omu s’accurgia d’un’ assenza è chì u sguardu di qualchissia ci facia capì : quellu chì mancava ùn vulteria più. Tandu per truvà a forza di cuntinuà mi dicia chì l’assente ballava in celu è, chjudendu l’ochji, u so visu apparia in una girivoltula. 

Senza effetu à u principiu, e minacce di i barbuti sanguinarii anu cuminciatu à fà cresce a paura in u nostru gruppu. Pocu à pocu i ballerini eranu scarsi. Impauriti, facianu unu à unu a scelta d’inghjuppà u spinu è di sottumette si à a legge infame. Quale l’averia pussuti ghjudicà per quessa ? Eiu, micca. Sta legge impone d’incavestrà i corpi per fà tace tutta vuluntà di spreme ogni emuzione, ogni individualità. Oramai, i passi di l’ultimi ballerini siriani si perdenu in u silenziu di a preghera. È a preghera di quelli ch’arreganu tanti guai ùn hè accumpagnata di musica ma di tumbere, di furzature è di pruibizione. U soiu u Libru, sugerisce di strughje è di spanticà ruina. Nundà ùn pò stancià u so odiu. Hè cusì ch’elli s’arricummandanu à u Supranu. È li facenu onore ! Ma eiu, quandu pesu l’ochji in celu, pregu à Diu di tene tutti i mei è u mondu sanu in pace è in salute. Puntu è basta ! Ùn mi mischiu nè di ciò ch’elli facenu l’altri, nè di cum’ellu ci vole à vive o amà. Mai steraghju fermu di pettu à stu silenziu. Ùn aghju altra scelta chè quella di ballà o di more... piuttostu : quella di ballà per ùn more. Durante parechji ghorni, aghju cuntinuatu solu à ballà, senza musica, seguidendu u ritimu di una piccula musica interiore. Chì pudia fà d’altru ? Parte ? More quì o more in mare, qualessa hè a sferenza ? Incù l’aghjutu d’un cuginu chì campa in Alemagna, aghju pruvatu à parte versu d’altre rive. Un’ amica ballerina chì stà in Francia hà pruvatu à fà mi vene cume ballerinu o studiente in cunservatoriu o in un’ università pariggina ma tutte e mio dumande sò state ricusate. I Francesi, quand’elli partenu in altrò si facenu chjamà « expat », marca bè. Ma quand’ella hè quistione, à l’inversu, d’accoglie ghjente nantu à a so terra, stridanu à l’invasione di i migranti. Quand’era chjucu, i mio libri di storia ludavanu u curagiu di i resistanti durante e guerre, a generosità di quelli ch’anu prutettu e vittime. Ma sti fatti sò forse più faciule à ramintà dopu à u fraiu chè à mette in opera in tempu di guerra. U mondu sanu pare sordu è cecu à i nostri guai. L’umanità hè caduta in Siria ma dinù in Auropa incù l’affare di « i migranti ». Sè ùn salvu a mio persona, salveraghju a mio alma in ballendu : « Dance or die ».

Eppò un ghjornu, aghju fattu a cosa a più periculosa di a mio vita : aghju ballatu in Palmira. Ultimu attu di resistanza, aghju ballatu annantu à scena scunquassata di ciò chì fù a maraviglia di li mio lochi. Ogni passu, ogni girivoltula pisava più polvera chè i fucili di sti salvaticacci. U mio spiritu era in pace : m’era liberatu di sta rabbia arripiccata dapoi cinqu’anni. In ballendu, pudia supranà tantu l’anima di sti cani arrabbiati chè u tralasciu vergugnosu di u mondu. Un filmu di stu mumentu, fattu da un amicu, hè statu messu in linea è hà giratu u mondu. Annantu à una famosa reta suciale, hè diventatu cum’ellu si dice «virale». Ma per mè, vole dì oramai, una morte sicura. In ciò chì ferma di a mio casa, aghju riguaratu i pochi soldi è i pochi panni chì mi fermavanu per andà in furia à piattammi in un’altra cità. U più difficiule hè stata di sorte d’Homs tenuta cum’è una furterezza. È m’hè picciata ! Aghju riesciutu à truvà un alloghju per qualchì tempu nanzu di parte in Turchia. 

Aghju passatu sei mesi in un campu di rifuggiati turcu. Tandu, hè stata peghju chè in Homs : ùn pudia micca ballà. In stu mondu spietatu induve l’urgenza si face d’ùn esse rimarcatu, ùn pudia chè aspettà lindumani incerti, sin’à sminticà a mio cundizione d’omu. Dopu à sei mesi di malasgiu, a speranza hè venuta d’Auropa. 

U 15 d’agostu di u 2016. aghju ricevutu una nutizia strasordinaria. Sò statu cuntattatu via internet da u direttore di a Squadra naziunale di Ballu d’Amsterdam. Mi prupunia d’esse affiliatu à a so squadra. Avia vistu u filmettu di Palmira è intrapresu tutte e dimarchje amministrative per fà mi ghjunghe u più prestu pussibule. Avia dinù riesciutu à cullettà i fondi nicessarii per pagà u mio viaghju. Eiu, d’Amsterdam, ùn n’avia mai intesu parlà. Un amministratore di u campu m’hà spiegatu ch’ellu si truvava in Auropa. Sò partutu incù sta sola certezza. 

Di carne è di sangue o ancu di polvera, u mio essere sanu hè chjamatu à ballà. Stu locu di u mondu m’arricoglie in pezzi ma face nasce speranza è fede in l’umanità. Si lascia sempre qualcosa quand’omu parte. Aghju lasciatu un sognu : quellu di vultà à ballà in Palmira.

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